ILUSÃO

A cada dia que passa

Mais um nó no emaranhado.

E por cada nó que se solta

Um outro fica apertado.

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Há no meu cérebro uma assoalhada

Onde guardo tudo o que é confusão.

Pode estar mais ou menos arrumada,

Ser secreta ou partilhada,

No fim não passa de ilusão,

Paredes de auto-demolição.

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Porque há matérias que não se contêm.

Não se controla como vão ou vêm.

Voláteis, fortes, indisciplinadas…

Essências puras que se diluem em pequenos nadas.

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Há qualquer coisa nos genes femininos

Indissociável do verbo complicar.

A eterna procura de explicações,

Origens, significados, razões…

Como se fosse possível...

Controlar sentimentos, instintos, desassossegos...

E a tumultuosa invasão dos medos.

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Pic.by Lara Swift